От текстов Маркеса сжимается душа,
   поет птенец на дереве, на слоге
   запинается. А город спит, душа свежа,
   от снов людских. Лишь на его пороге..
   одна я, с книгой Маркеса, вздыхаю,
   и ловлю губами моросящую дождем весну .
   Мой Город спит, а я его оберегаю,
   Чтоб утром он согрел меня, меня одну.
   Страницы шелестом дурманят голову мою,
   и фразы стонут, в полудремлющем сознании.
   А я не сплю, но чаще, разве что, курю -
   оберегаю Город Мой на каждом издыхании.

   Но книга тоже может кончиться, и вот -
   с улыбкой ангела я на пороге засыпаю,
   Как жаль! Не довела до берега я плот,
   Но чудо! В городе уж утро наступает!!!
   И он, мне улыбаясь, теперь Мой сон оберегает.