Наши степи - приют облаков,
Так уж здесь повелось.
Словно овцы, они,
Грязно-белым кочующим стадом
Непрерывно идут и идут,
От начала веков.
И несут то, что мы
Называем напыщенно "хладом".

Они жрут наше солнце -
Ленивый, бесчувственный скот,
Они пьют наше небо,
И небо засохнет вот-вот.
Они топчут нас тихо,
И скоро истопчут нас в пыль...
И останется город безлюдный,
Да мел, да ковыль...