В ладони бьется пульс, таинственно и жадно,
Первичный замысел рожден на злом окне,
В ладони бьется пульс, обиженно, досадно,
И вечный стих ломается в огне.
В огне немых речей, слепых картин и света,
В язычной вере, темноте и сне.
Все в изможденном пульсе демона-поэта –
Так стих переплавляется во мне.