Я не рисую - не умею,
я от тоски пишу стихи
и посвящаю их Андрею,
а он смется мне: хи-хи.
Моей тоски не понимая,
себя любимого любя,
он насмехается, зевая,
и, кончик носа теребя.
Ему не кажутся искусством
мои печальные вирши,
он говорит, что в них все пусто,
ни смысла нету, ни души.
Он раздражает меня сильно,
совсем выводит из себя,
и смотрит пристально-дебильно,
противный нос свой теребя.
Я расстревожен не на шутку -
не нравятся мои творенья???!!!
Постой еще одну минутку,
взгляни: не блажь - стихотворенье!
Есть все: и ямб, хорей и рифма,
и тайный смысел между строк...
Не Маяковский - мало ритма,
но не какой-то там сынок.
Что ж не печатают в газетах?
Я прессу эту не люблю!
Да, начинал писать в клозетах,
я не скрываю - говорю.
Но та пора давно минула,
с тех пор я вырос до небес,
теперь уже пера акула,
теперь уже имею вес
в кругах, пусть узких, но известных,
там, где талантов громадье,
я для девиц пишу прелестных,
пишу, что вижу - не вранье.
Что, волком смотришь, чуть не воешь?
От зависти весь посинел!
Ну, нет, меня не успокоишь,
обидеть ты меня хотел,
назвал бездарностью и лОхом,
в карман за словом не полез,
а это, знаешь, очень плохо,
я не какой-нибудь балбес,
а я - ПОЭТ!!! и в этом слове
сокрыт высокий тайный смысл,
его, ты, правда, не уловишь,
как и мою не понял мысль.
А мысль моя проста, как грабли:
коль не умеешь рисовать -
пиши стихи, дерись на саблях,
ложись, в конце концов, в кровать,
но чтоб тоска твоя сбежала
и не посмела приставать...
Беру перо вместо кинжала,
сажусь вирши свои писать.