Он был покинут, он остался один,
     Один среди тысяч чужих.
     Он был одинок и печален.
     Но словно прошедшей любовью ужален
     Он ночью писал этот стих
     С написанных утром картин.
     Художник – гений своего ремесла,
     Поэт – собиратель слов,
     Он пытался найти в этой жизни себя.
     Он пытался разжечь хоть искру огня,
     Пытался лишиться оков
     И хотел лишить себя зла.
     Но, видно, исход этой жизни один,
     Хоть гений ты, хоть осел :
     Покой и забвенье жаждут тебя
     После короткого дня
     Который уже прошел,
     Показав тебе тысячи спин.