На потолке сидела кошка:
в меню сегодня первый стол,
доела мышь, смахнула крошки,
и те посыпались на пол.
А там, внизу, жизнь половую
влачил убогий жалкий пёс,
он с горя запил, ни в какую
не охранял жилой вопрос,
и на кота глядел с тоскою,
задравши голову до звёзд,
в попытках прыгнуть над собою,
не раз хватал того за хвост,
но, провисев мгновенье, падал -
жизнь тянет якорем ко дну,
решетки строит да преграды...
Так пристрастился пёс к вину.
А годы шли, и крохи сверху
лишь падали к его столу,
да мысли о собачьей смерти
следы чертили на полу.
И вот однажды пёс решился
разгрызть убогой жизни нить,
слезами начисто умылся,
как мышка тихо, чтоб не злить
соседа сверху без причины,
открыл окно и глянул вниз
да замер, пасть свою разинув,
изображая ею "чииииз".
От ароматов задыхаясь,
он счастье лёгкими глотал,
а жизнь ведь только начиналась!
Не в том вине её искал...