Я сбегаю с крутой горки. Конечно, падаю, но это ведь не причина, чтоб остаться валяться когда сверху в тебя стреляют словно в заюшку. Стопы плашмя шлепают мне лопатки и руки-фигели крутятся, бросаются в разные стороны. Мне, конечно же, хочется ухватиться за хвостотень последнего из летящих чуть с краю ключиком, завтрашних снов. Но внизу меня ждет человек, в глазах которого плывут корабли. Он ловит меня в распростертый мешок. Сотканный неживыми. Это значит, что я никогда не умру. Мои глаза залепливает широкий мокрый лист дерева.

Серая старушка, с окольцованными гусиными лапами под юбкой по пути моего спуска схлопотала костер. Этот костер-корень, бывших жителей этой деревни над ним кружатся махаоны. У каждого из них на спинах лук и стрелы.

Я перепрыгиваю через огонь и превращаюсь в огромного белого богомола. Вместо крыльев у меня блины, вместо усиков бусы. Стрелок сверху попадает в богомола с первого раза. Он грузно падает ломая передние лапки и катится вниз хрустно разламываясь дальше. Когда у него окончательно отрывается голова и открывается рот выкатываюсь снова я. У меня длинные смоляные волосы и жемчужная корона на голове. Из моих штанов прорастает трава. Я бегу и смеюсь. Теперь я зверь, теперь я человек, теперь я редкое растенье которому никак не прижиться в этом климате. А ведь это мне пришлось научить местных жителей хороводам. Теперь они только и делают что водят их и громко кричат. Петь научит их кто-нибудь другой. Возможно даже стрелок. Ведь мы с ним обучались вместе и даже дружили до тех пор, пока он не встрелился. Теперь он хочет встрелить и в меня, но ему меня не увидеть, только когда я превращаюсь в кого-то другого.

Старушка дует на поле. Поднимается пыльное облако и окружает меня как только может густо. Но я успеваю сесть на него верхом и приручить. Теперь оно мой верный шестилапый конь. Я назову его Поль.

Старуха плюет в небо и от этого оно становиться черным и гремит. Я спрыгиваю с Поля и советую ему быстрее попасть за спину человеку в глазах которых плывут корабли. Но он не успевает. Серебряная молния пронзает Поля в самое сердце. Он вздрагивает и улетает в небо красивой женщиной в красном платье и черных перчатках. Ливень сметает с горы все ростимое и скользкие ручьи заставляют меня падать все чаще. Мешок абсолютно близок. И вот я кувыркаюсь и закатываюсь в него. Мешок затягивают, закидывают за спину, подтягивают штаны повыше. В мешке пахнут миазмы. Вечером он попадет на борт корабля его хозяина и уплывет по направлению к северному казану..