Что-то незаметное, незримое...
Плачет солнце, глядя на закат.
Музыка звучит моя любимая,
Может быть, как сотни лет назад…
* * *
…Может, и звучит, а может, льётся,
Может, просто так течёт с небес…
Вряд ли кто-то в этом разберётся –
Нынче смысл тёмен иль исчез.
Только что ещё мне остаётся,
Если ты опять в моих стихах?
Если муза мечется и рвётся,
Путаясь в рифмованных силках?..
С кончика пера сползают строки,
И на них я снова ставлю крест –
Цензор мыслей, грубый и жестокий,
Не оставил мне свободных мест…
Глупости рифмую и мешаю,
Глупости толкаю вновь в тетрадь,
И банальных фраз седая стая
Рвётся вдохновение отнять.
Я пишу с рассвета до рассвета,
И комки бумаги по углам,
Говорят о том, что смысла нету...
Просто не дано моим стихам
Выразить всё то, что мотыльками
Вьётся в разболевшейся душе…
Мысли льются белыми стихами,
Мне их не остановить уже.
Пусть ты это всё не прочитаешь –
Я, поверь, ответа и не жду…
Чей-то томик ты сейчас листаешь,
Со стихами, на мою беду…
Повторяю, я не жду ответа.
Мне осталось только написать:
«Пожалейте бедного поэта!»,
Запечатать и к тебе послать…
* * *
Что-то предзакатное, последнее
Будет долго плавать в облаках,
И не свет, не тень, а нечто среднее,
Что бывает только в небесах…