Посвящается всем ПОЭТАМ...
|
Что-то незаметное, незримое... Плачет солнце, глядя на закат. Музыка звучит моя любимая, Может быть, как сотни лет назад… * * * …Может, и звучит, а может, льётся, Может, просто так течёт с небес… Вряд ли кто-то в этом разберётся – Нынче смысл тёмен иль исчез. Только что ещё мне остаётся, Если ты опять в моих стихах? Если муза мечется и рвётся, Путаясь в рифмованных силках?.. С кончика пера сползают строки, И на них я снова ставлю крест – Цензор мыслей, грубый и жестокий, Не оставил мне свободных мест… Глупости рифмую и мешаю, Глупости толкаю вновь в тетрадь, И банальных фраз седая стая Рвётся вдохновение отнять. Я пишу с рассвета до рассвета, И комки бумаги по углам, Говорят о том, что смысла нету... Просто не дано моим стихам Выразить всё то, что мотыльками Вьётся в разболевшейся душе… Мысли льются белыми стихами, Мне их не остановить уже. Пусть ты это всё не прочитаешь – Я, поверь, ответа и не жду… Чей-то томик ты сейчас листаешь, Со стихами, на мою беду… Повторяю, я не жду ответа. Мне осталось только написать: «Пожалейте бедного поэта!», Запечатать и к тебе послать… * * * Что-то предзакатное, последнее Будет долго плавать в облаках, И не свет, не тень, а нечто среднее, Что бывает только в небесах…
Postscriptum:Такое часто пишут... Ну и что!
|