Судьба творит человека, вместилище всех добродетелей, сокровище среди живущих, украшение земли, — и губит его в одно мгновение. О горе! Сколь она неразумна!
Я с Есениным не был знаком, И поверьте, не знал лично Блока. Я рожден в государстве таком, Где своих не бывает пророков. Где забыли своих мудрецов, Собирая по свету советы, Где своих забывают певцов, Где своих убивают поэтов.
Клубная оценка: Нет оценки
Доминанта: Творчество(Произведения публикуются для детального разбора от читателей. Помните: здесь возможна жесткая критика.)