Струна порвалась в небе серебром,
Рука легла на кольца, сжала цепи,
Вдали трава смеялась над ручьем,
Смех утро пробудил в прохладном склепе.

Никто не знает, почему сейчас,
Забыли все и почему когда-то,
Но только жизнь, совсем как в первый раз,
Пришла к тому, кто умер не за злато.

Так кем он был, наверно человек,
Хотя порой не знаем мы что это,
Чтоб звучных строк не прерывался бег,
Философы должны простить поэта.

Но мы вернемся все-таки к нему,
Все просто, жизнь - коварная награда,
Не знаем ни за что, ни почему,
Искать в ней смысл я думаю, не надо.

Он был как все, как все страдал, любил,
Свободен, не богат, красив не боле,
Под солнцем и под звездами ходил,
В руке клинок, в душе хотелось воли.

И вот однажды, кажется, весной,
Он брел один на музыку рассвета,
Как вдруг, из дымки радужной стрелой
Вспорхнула фея в платьице из лета.

Не удивился воин, даже ей,
Он вел дела с различными домами,
И повстречавшись с королевой фей,
Отдал поклон, чем приглянулся даме.

Ее улыбка разогнала тьму,
Шутя, ладонь лица его коснулась,
Три тихих слова, прошептав ему,
Она исчезла, небо затянулось.

Нет, воин не искал ее потом,
Продолжил путь, начертанный Богами,
Та встреча иногда казалась сном,
Но все же ждал, ругаясь с облаками.

Рисуя на холсте печальный взгляд,
Тех глаз, что так жестоко пошутили,
Он был как все, совсем не виноват,
Его поймут безумцы, что любили.

Как он ушел, не все ли нам равно,
В бою кровавом или же в постели,
Сравняет всех, друзья, могилы дно,
Ему плевать, дошли ли мы до цели.

Так вот вернемся, порвалась струна,
Ручей далекий ссорился с травою,
И, человек, оправившись от она,
Вернулся в мир, где снова стал собою.

В весенний лес он вышел под дождем,
Блестели листья радуги дарами,
Тем утром, напоенным серебром,
Наш воин снова поклонился даме...