К чёрту катится мир…
Туда ему и дорога…

За что проклинаю я правду?
                                 За то, что совсем нет в ней лжи.
За что себя я так ненавижу?
                                  За то, что истина только внутри.
За что всех Господь прощает?
                                  За то, что есть «вопреки».
А я никого не прощаю.
                                  И не знаю слово «прости».
«Бог простит» - говорят в народе.
Пусть прощает, мне всё равно.
Я прощать не собираюсь
                                   – И пусть меня не прощает никто.
Мне тяжче уже и не станет…
А легче – сама не хочу.
Божий крест не ношу давно я,
                                    А свой – до могилы снесу.
Я не верю в жизнь после смерти, и не верю, что есть душа.
Но я в Божью душу не верю.
                                  Верю в свою… Вот она…
Под ногами её осколки...
В её крови мои рукава…
Нет, я её не убила
                          – Она живой никогда не была.
Она есть
             – умрёт вместе с телом –
                                                растает, оставив НИЧТО.
И время сотрёт всю память…
                                        Время…
                                             – как боюсь я его…
Не пугает могильный холод –
Трётся об ноги словно кот.
Он родной, он домашний до боли.
                                      Он всегда, промолчавши, поймёт.
Белой пылью покрылось сознанье,
Чиста совесть, что не в быту.
Другой жизнью жить не желаю…
                                Хоть быть может,
                                                 бесстыдно я лгу.
Я сама и не знаю точно,
Где ложь,
А где правда моя.
Но средь лжи окружающих знаю – что себе доверяю лишь я.
В горькой трезвости, в пьяном беспутье,
Хотеть буду, хочу и хотела
Что если паду на колени – то лишь безжизненным телом…

К чёрту катится мир,
Я за ним едва поспеваю…