Опять внутри зашевелились вирши,
Чего-то ноет, просит коньяку
И мысли, путаясь, плетут строку,
Гремя созвучий пятками по крыше.
Пора начать.
Клавиатуру ближе
(Как правильней – стиху... или стихо...?
Без разницы.)
Зима грозит пургой -
Вот про нее, родную, и напишем.

Так, что у нас?
Крестьянин торжествует,
Лошадка чует, дворники метут
И ветер вновь торопится задуть
Мотив про юность, тихо пропитую
Да про любовь такую…
Неземную…
(Добавлю грусти, как нам без нее
И буду всех разить своим копьем,
Да что там – ось земную поверну я.

Уже и добрались до середины)
Из глаза музы вытащу бревно
И о крылах, утерянных давно,
Всплакну чуток
(Но так, совсем не длинно)
Ну что же, получается, похоже,
Растут стихи, не ведая стыда
(Без запятых –
От них одна беда.
И от приставок с суффиксами тоже)

Финал.
Готово.
Как обычно скоро,
Ведь спорится, когда поднатореть.
Щелчок.
Модем.
Уже влезаю в сеть…

"Когда б вы знали, из какого сора…”