Поэзия - горечь, мед небесный, - он брызжет из невидимых ульев, где трудятся души. Г.Лорка
|
Помоги мне, протяни свою руку, И спаси меня от самого себя. Я молюсь, прекрати эту муку, Заглуши мой разум, он безумств дитя. Он творит и не знает покоя. Я как будто человек дождя. Я молюсь , и дрожат мои руки, И зальют эти строки за слезой слеза. Эмо-чувства восприятия мира , Слишком ранит все,слишком веселит. Я , наверное, не от сего мира, И поэтому так душа болит.
|