Осознание себя... Белое, черное. Белое-черное.

Шизофреники лежат в эмбриональной позе, когда умирают от нервного истощения. Я не шизофреник.

...постепенно приходит. Белое, черное. Поза очень удобная, волосы на бедрах мягко щекочут локти, боковым зрением я замечаю, как по потолку пролетают, всегда одинаково и стремительно, полосы яркого, почти белого света.

Я смотрю на комнату и вдруг отторгаюсь от нее: прямоугольник двери темнеет на стене, свет выключен, но то, что проникает в комнату, отражается на стекле книжного шкафа, я свернулся в клубок в углу комнаты, да так, что связал себя руками и ногами, и чувствую, что если сделать мне больно - я умру, это будет вторжение в меня, нечто настолько чужое, что я потеряю себя. Комната тоже чужая, и она огромна, а мир еще более огромен, и все это может причинить боль...

Нет-нет, думаю я, это все страх, клубы свернутого пространства, если взять максимальную яркость всех цветов - будет белый, а туго спеленутый белый становится серого цвета, а комната - это не я, это что-то вне, хотя у нее есть окна, сквозь которые проникает и отражается на потолке свет фар редких проезжающих машин, а он - мой катализатор мыслительного процесса: черно-белого.

Изнутри я больше. Я спеленут в маленький мозг, но там в трубочку скручена перенасыщенная реальность, втиснутая в случайно мужское тело, оно его защищает, поэтому и свернулось в клубок. Ничего эмбрионального, только хочется курить, причаститься к миру и выключить музыку, ибо тишина лучше, в тишине я волен выбирать набор звуков, что будет в моей голове. А тут - поют, значит, ограничивают. Ничего эмбрионального. Ничего. А спор с самим собой - просто форма мысли.

Надо выключить музыку, еще раз подумал я и встал.

Faces look ugly, when you're alone, - пропелось и причинило боль.