если бы ты был
малиново-красным,
крылатым, погибшим за тысячи
лет до рождества
когда-то,
если бы ты был
иной породы,
как пятое время года,
седьмая вода,
я бы всегда
ложилась к тебе под крыло
и мне всё равно
что мне не уснуть с тобой рядом
на расстоянии выстрела, взгляда
на расстоянии двух кинопьес
и бутылки мартини
когда...небо становится тёмным как лес
небо становится синим
с золотыми прожилками линий.

ветер целует мне руки и лижет глаза.