Я ничего не пишу. Я больше не пишу то, что бесполезно. Не измываюсь над бумагой, не занимаю Байты информацией, которую вытрут и забудут. А потом, вопрос: « Ну, что, ты написала что-то еще?» Прочтут, удалят и скажут, что бы не обидеть «Хорошо».

Надоело слово «хорошо», хочется незабываемо. На это мне говорят «Нужно время». Время, часы показывают 11:29, может, наступил миг самой откровенной мысли? Или должны пройти годы, долгие с поминутной борьбой собственного сознания, с постоянным боем с издательствами, с периодическими публикациями. Почты в виде двух экземпляров. Оплаты очередного текста с ограниченным количеством символов, с подписанием бесполезных контрактов, условия которых настолько безнадежно завышены, что не один организатор не верит, что возможны выплаты авторам. Сколько, какое точно количество шло по этой дороге, «страдало» манией величия, останавливалось и ничего не получало в замен, их накрывало волной таких же. Сколько? Какая я в этом списке и сколько мне рядов с нижней строчки. Как долго выдерживают здесь?

Иссякнут все мысли, не достигнув цели, они потеряются в малом тираже. Никогда не займут полки с манящей читателей надписью «бестселлер». К ней легче подходить, ведь там найдешь точно что-то интересное. Проблем слишком много, что бы думать. Книга должна давать отдых и вносить несколько познавательных мыслей. Вот видите, книга нам еще и что-то должна. 11:42 мысли явно не было, вернее она было, но ее точно не оценят. В несколько тысяч гривен, в небольшой счет, на публикацию, холст и краски. Они на несколько дней подарят мне мысль о самореализации. И вот еще немного в мою голову заберется мысль о том, что что-то я смогла изменить. Сдвинуть колону, увидеть сказочный мир, а потом опять закрыть. Надо ведь и просыпаться. Вот каждое утро так и происходит, а потом я снова укрываюсь своим теплым одеялом, целую белого мишку и сплю. Вижу летающих людей, дальние страны, открываю глаза, пишу, отправляю по адресам издательств, получаю или вовсе не получаю ответы, и просыпаюсь. Вдыхаю, выдыхаю, думаю. Засыпаю.

Где-то здесь я и живу. Взрослею, но сны все не меняются. Душа остается.

Душа моя, почему ты такая сильная? Почему ты бьешь меня? Не защищаешь от боли, а подстегиваешь на новое движение, бесполезный рывок, говоришь, что так все должно быть. Достигнешь. 11:51 я верю в то, что достигну всего, чего захочу. 11:52 я все еще верю.

Пару минут скрытого и сжатого счастья. Не интересного, без энциклопедических знаний, без достроенных догадок, без приключений фантастических героев, без «встроенных» исторических личностей. Сколько придуманного стало мыслями людей? Теперь они считают это верным, догадки стали важнее фактов, они стали важнее душевных переживаний. Душа есть у всех, а вот фантазией наделено не так много. Предлагаю загибать пальцы и считать современных писателей. Сколько они «продержатся» на вершинах славы, кто сможет зацепиться и стать «классиком»? Кого творчество мгновенно убьет после их собственной же смерти. Про них снимут короткие фильмы, на годовщину их смерти или рождение в новостях покажут ролики. Миллионы фанатов поставят свечи, через год их будет несколько тысяч, через десять лет, кто-то спросит «А она, что, умерла?».

Завидую? Да. Завидую тому, что их читают. Их вымыслы становятся мыслями, а мои становятся удаленным файлом. Стертым и забытым и кто помолится однажды за мою душу, пусть не душу, а не дописанный короткий рассказ?

Я бы не отказалась никогда от того, что есть у меня. Даже в своем положении я не отдам свой талант. И это талант, что бы мне не говорили. Да, я еще один человек с манией величия. Да, я еще один человек который идет по зыблемым ступеням. Я – маленькая ошибка этого мира и не более. Не обращайте внимание на мое существование. Я приду и вы меня сами увидите.

12:03.