Это контрреволюция души, это бой против себя самого и он объявлен с этого самого момента. Секунда одна, вот уже другая и назад нет дороги. Заметена зимней вьюгой, завалена упавшим деревом, размыта внезапно разлившейся рекой. Теперь только вперед, на наступающую боль.

Кто привязал мои руки, почему я утверждаю, что на них невидимые оковы? Они стягиваю, не позволяют свободно писать. Ничтожно. Как же ничтожно. Самой заковать себя, а потом бранить других и взывать к свободе. Не бороться, только призывать. Беспорядочно выкрикивать несколько слов, таких пламенных и обреченных на поражение одновременно. Разжигая волнение в сердцах тушить собственное. Делать его каменным, неживым и умирающим. Бить собственной рукой, что бы хоть иногда услышать его слабое биение, замирающий крик и снова ничего. Пусто, холодно, неспокойно. Вина лишь моя, никто другой не должен нести за это наказание. Революция против убеждений, правил поведения и отношений. С кем мне бороться, где взять советчиков? Когда воюешь холодным и дерзким оружием, травишь дух сильнодействующими ядовитыми веществами. Война. Настоящая и неподкупная. Без агитаций и блоков, без партий и внутренних договоренностей. Все правдиво, ведь на кону жизнь. Моя.

Вопрос, кому нужна моя жизнь? Глупые слова, написанный текс, часто вытертый, исправленный встроенным словарем программы, пару страниц. Часто не связанных смыслом. С разорванными мыслями, никому не нужными выражениями. Бег за издательствами, тиражом, договоренностями. Я сама создала для себя этот мир. Теперь протестую, борюсь. Революционерка. Мне стоит создать партию. Создать агитационную компанию, расставить все по местам, написать предвыборную программу. Самое главное не забыть научиться лгать и льстить, немного серого, ну неужели это не белый? Темно белого цвета будут мои мысли, сероватыми станут разговоры. Заметна чернинка или она только придает изящества? Такой неповторимости, которую так великолепно умеют ценить в наше время.

Закрываются двери, но они без замков. Мы надеемся, что не дернут эту ручку, и мы так и останемся в одиночестве. Тут где мы создаем сами себе условности, ограничения и делаем невозможным возможное. Проклинаем окружающий мир и обвиняем именно его в своей «не свободе». Забыв иногда посмотреть себе в душу. В зеркало не стоит. Оно мало сможет отобразить. На дне суждений, за прозрачными преградами. В длинные шеренги выстроены полчища сторонников, в их карманах буквы, как одно целое, они готовы исправить ситуацию правильно выстроенными предложениями, доказать свою точку зрения и победить слабого соперника стоящего напротив. Кто он этот человек, на пути у тысячи, стоит и кажется им маленьким пятном, дрожащим существом. Может, это и есть я? Не понимающая до конца себя, вечно находясь в поиске. Ну почему они не нападают, не убивают? Сил достаточно, возможности тоже. Стоят, молчат, при каждом движении начинают говорить. Описывают меня. Не обсуждают, рисуют крылья, потом овраги, меняют мои имена, изменяют немного характер. Но что бы они не говорили, перед ними стоит один человек и это я. Не в величии, а низости. Не в силе, а слабости. С тонкими руками, с ломающимися пальцами от написания строк, с выгнутыми представлениями. Как можно бороться с самим собой, как хотеть победить своих же воинов? Ведь они подвластны, слабее меня, но они отрицают и утверждают обратное. Нет, эти форменные элементы в нашей жизни точно однажды соберутся в большом помещении, покроют свои кресла золотом и создадут парламент. Только в этот момент мысль человеческая перестанет ими управлять. Автономия среди единого, с другим флагом, с новыми лозунгами. Потом они еще передируться для нас, ведь так приятно смотреть на хаос с экранов.