Струятся ливни над седеющей Москвой,
И люди шлёпают по лужам в башмаках,
А смог висит как млечный путь над мостовой,
Cлова угасли и затихли на устах.

И серой краской написали те дома,
Что так печально нависают над главою,
Чуть-чуть размазали по небу облака
Неаккуратной, но божественной рукой.

Бог создал жизнь – её испортил враг.
В пыли не стоит ждать Священного Анклава.
Спасение лишь в том, чтоб сделать первый шаг –
С него-то и начнётся всё сначала…