Лучше б под сорок-
Лежать, забываясь в холодном поту.
Но знать хоть источник телесного бреда.
Чем так хвататься то там, то тут,
Ходить по врачам, обращаться к небу.
И знать, что в тебе ничего не найдут.

Лучше б под сорок-
Как в Африке. Зарыться в горячий песок.
В больной голове растают остатки снега,
Оттают чувства, снимут с души замок.
По венам в коктейле с кровью жидкая нега...
Но снова заставит боль нажать на курок.

Лучше б под сорок
ньютонов, фарингейтов, атмосфер.
В замен на то, что есть сейчас в моем теле.
И стать материей чистой, задать направление
И снова родиться на этой безумной земле.

Но боль то останется.
Я с нею снова столкнусь, не раз переломится разум.
Зачем ещё одна жизнь, когда нам дают одну,
Которую мы прожить не можем ни разу...