Багрово-черные птицы
летят
растерзать меня.
Клевать прямо в череп,
мыслей отведать хотят.
- Я не отдам их вам!
Слышите!
вам не понять
мою мысль
вы изверги, а не птицы.
И я убегаю,
не в силах с ними сражаться,
боюсь,
Что против безумной стаи
один
я просто загнусь.
Я пытался уплыть далеко в океан,
но источена лодка червями,
паруса лишь обрывки мечты,
я растерян,
мне страшно,
я гол,
одинок,
на пустынном стою берегу.
Завернулся я в бриз, словно в плащ,
и пошел
уходить от беды.
Я бегу,
я иду,
я бреду,
я ползу.
Птицы отстать не хотят,
гонят куда-то в бездну и тьму,
туда, куда захотят.
И вот мрачный город,
Нет солнца,
кривые дома,
Вместо туч, здесь слоны,
высоко в поднебесье на тонких тростинках,
совсем не слоновьих ногах.
Им поклоняются люди
с пустыми глазами,
с медом, обмазанными устами.
А толпа источает могильный,
но сладкий покой.
Кричат:
- Мед слаще крови,
но кровь вкусней меда.
И вот я на площади.
Там представленье:
В язвах и струпьях.
Кривой и хромой,
ряженный в рюши, оборки, банты,
жутко отвратный слащавый урод.
Громко напыщенно речь говорит.
Меня он увидел:
Здраствуй, давно тебя ждем,
Что потупился или меня не узнал?
Так я представлюсь:
- Зови меня просто
талант!
Твой талант.
- Нет, не верю!
   вскричал в изумлении я.
- Не такой мой талант! Он другой!
Ухмыльнулся противно мне шут-старикан:
   - Докажи что не так, что не правда, а ложь.
Не получится - слишком труслив.
За спиной его стая охотников-птиц,
Капает с клювов огненный яд.
-Все ты попал,
теперь как хотим,
так и будешь творить,
говорят.
Смех скрипучий,
- Вот договор-
подпиши
и останешься жив!
- Нет,
не стану,
лучше умру,
чем как вы
уродцев плодить.
И толпа пошла на меня,
Думал – все
Сейчас разорвут.
Но тут ветер, плащом укрывавший меня,
Странный ветер,
что я приручил,
Вдруг задул.
И вокруг ураган.
С тонких спичек слоны,
тушей мощной летят на толпу.
От домов не осталось и щепок.
Птиц уносит
в другое совсем измеренье.
Неожиданно солнце на помощь идет:
Вычищает зловонье и тлен.
Я спросил ураган:
как же так,
где нашел
ты
мощь для сраженья?
И ответил мне ветер,
плащем на плечах,
вновь улегшись:
   - Да, был бриз,
но стал ураган,
силы взял я из веры
тебя в свой талант!
Я и есть
твой крылатый талант.
Просыпаюсь,
рассвет,
голова ясна,
я плюю на вас, птицы,
я буду писать!
Может это и редкостный бред!