Там внизу осточертевшее море,
Мёртвое море остывших эмоций.
Я вижу макушки, я жду спасенья,
Я что тут, одна прямо под Солнцем?
На крыльях воск, плакали свечи.
Какие-то пластмассовые выражения на лицах.
Когда в небе летаешь, не надо красивым быть,
Надо быть сильным, чтобы спуститься.
Надо быть сильным, когда воск растает,
Чтоб не упасть толпам под ноги.
В третьем отделе, отдельно от стаи,
Бездумно летая, опуститься на ноги -
Так могут немногие.
Я знаю, что крылья должны развалиться.
Свободный полёт не бывает бесплатным.
Это не суицид, это просто реальность.
Это пуля в висок за мотив нескладный.
Это вера в открытые окна и закрытые двери,
В жадное, всесокрушающее полнолуние.
Это боль души, раздетой по-весеннему,
Седовласой, и в то же время юной.
Присмотрись, это мир, в котором ты живёшь.
Оглянись на портреты проживших достойно.
Этот мир таков, что когда ты умрёшь,
Тебе даже в гробу не дадут полежать спокойно.