Наверно.
Наверно, где-то в очень далекой галактике, есть страшная черная планета. Туда, со злостью отрываясь от земли, улетают наши несчастья, боль, страх, рухнувшие мечты и потерянные надежды. На этой планете вечный сумрак, из земли, покрытой незаживающими сердечными ранами, поднимаются зловонные испарения чудовищных обид и предательств. По угрюмому серому небу, чумными язвами страданий разбросаны рваные облака разлук. Боль стелется туманом тоски по берегам кровавой реки разочарований. Ветер, с порывами расставаний мечется под холодным дождем человеческих слез, в сомнительной надежде на свободу, но выхода нет. Это очень жестокая планета.
Наверно, где-то за самым дальним океаном, есть необыкновенный фруктовый остров. Там, где краски осени купаются в ароматах юной весны, под теплым тропическим солнцем, одетое в полупрозрачную ситцевую тунику, гуляет наше будущее счастье. В чистом лазурном небе радости, летают ангелы надежд. В бурных реках безумной любви, стоят гордые корабли страстных желаний с полными трюмами сладких стонов. На восторженно-зеленых травах нежности, лежит убаюканная лаской доброта в обнимку с прекрасным покоем. В серебряных садах фантазий, раскидистыми гроздями грез нежатся наши надежды. Над островом всегда стоит сверкающая радуга мечтаний и на ней, обязательно кто-то танцует. Это очень красивый остров.
Наверно? Нет, я точно знаю город, улицу, дом, подъезд, этаж и номер квартиры той, которую все еще люблю, но которая уже не ищет встречи со мной. Однажды, я выпью виски, надену любимое черное пальто, приду к её подъезду и, засунув руки в карманы, прочитаю стихотворение, пожалуй, самое красивое на свете. Я всегда читаю его самому себе. Мне просто больше никому его прочитать. Я обвенчан с одиночеством.
Помраченье июльских бульваров, когда, точно деньги во сне, пропадают из глаз, возмущенно шурша, миллиарды, и, как сдача, звезда дребезжит, серебрясь в желтизне не от мира сего замусоленной ласточкой карты.
Вечер липнет к лопаткам, грызя на ходу козинак, сокращает красавиц до профилей в ихних камеях; от великой любви остается лишь равенства знак костенеть в перекладинах голых садовый скамеек.
И ночной аквилон, рыхлой мышце ищи волокно, как возможную жизнь, теребит взбаламученный гарус, разодрав каковой, от земли отплывает фоно в самодельную бурю, подняв полированный парус.
Города знают правду о памяти, об огромности лестниц в так наз. разоренном гнезде, о победах прямой над отрезком. Ничего на земле нет длиннее, чем жизнь после нас, воскресавших со скоростью, набранной к ночи курьерским.
И всегда за спиной, как отбросив костяшки, рука то ли машет вослед, в направленьи растраченных денег, то ли вслух громоздит зашвырнувшую вас в облака из-под пальцев аккордом бренчащую сумму ступенек.
Но чем ближе к звезде, тем все меньше перил; у квартир – вид неправильных туч, зараженных квадратностью, тюлем, и версте, чью спираль граммофон до конца раскрутил, лучше броситься под ноги взапуски замершим стульям.
Разрастаясь как мысль облаков о себе в синеве, время жизни, стремясь отделиться от времени смерти, обращается к звуку, к его серебру в соловье, центробежной иглой разгоняя масштаб круговерти.
Так творятся миры, ибо радиус, подвиги чьи в захолустных садах созерцаемы выцветшей осью, руку бросившим пальцем на слух подбирает ключи к бытию вне себя, в просторечьи – к его безголосью.
Так лучи подбирают пространство; так пальцы слепца неспособны отдернуть себя, слыша крик «Осторожней!» Освещенная вещь обрастает чертами лица. Чем пластинка черней, тем её доиграть невозможней.
Я очень хочу быть счастливым и остаться самим собой. Наверно…..
Postscriptum:Стихотворение И. Бродского "Bagatelle"
|