Прости меня, но я устал быть тенью,
             В твоих глазах нет прежнего тепла,
             Пытаясь положить конец сомненью,
             Я доверяюсь ветру, я - стрела.
             Там, где зима коснулась красок лета,
             Я грудью припаду к чужой земле,
             На перекрёстках солнечного света
             Нет места заблудившейся стреле.
             Я буду жить, смиренно наблюдая,
             Как лунный блеск становится зарёй,
             И, каждый день о чём-то забывая,
             Забуду я, что не рождён стрелой.