Из золота и редких самоцветов
Был создан в Индии сверкающий дворец.
Но в битвах рухнуло восьмое чудо света,
Искусства древности блистательный венец.

До наших дней вблизи тех мест крестьяне
В земле находят яркие бруски;
Их пестрый вид великолепно-странен,
Не стерли красок их ни время, ни пески...

Сияют из углов убогих хижин
Огнями радости обломки древних стен -
Как часть великого, ушедшего из жизни,
Как труд людей, преодолевший тлен.

                     Я строю здание из ярких слов и света,
                     Где каждый стих - сверкающий брусок.
                     Неведом миру замысел поэта -
                     Я знаю лишь один, как мой дворец высок!

                     Хочу, чтоб каждый стих ложился ярко, точно
                     В мозаику волшебного дворца,
                     Чтоб не было брусков и тусклых, и непрочных -
                     Плодов небрежности уставшего творца...

                     Хочу, чтобы во всех готовых строках
                     Был виден мастерский, уверенный резец.
                     Чтоб было видно - я создам высокий,
                     Огнями радости сияющий дворец!