В стихах нет правды, как и нет её в словах,
Ведь все слова лишь отраженье прошлых чувств,
Тех чувств, которыми жила пусть миг назад,
Но все ж назад, и к ним я больше не вернусь.

Я не смогу стать снова той, кто написал,
Все эти строки, обгорев в страстей огне,
Кто убивал себя в стихах, корил, спасал,
Кто в буквах истину искал, словно в вине.

Пусть иногда мне и казалось, что нашла,
Что обрела я в них какой-то новый свет,
И что кого-то своей искоркой зажгла,
А чем гореть, когда в стихах уж правды нет?

Когда все белое покрылось синевой,
И сотни раз на смех сменилась та печаль,
Что словно муза направляла разум мой,
Чтоб растворится в тех стихах, но мне не жаль

Того, что истина сменяется на ложь,
И что нет правды в моих искренних стихах,
Я вновь пишу, и пусть цена им будет грош,
Я все же верю, что найду себя в словах.