Порою снится, что попало,
И сон не вспомнишь утром свой.
Проснешься, миг, и все пропало,
Как будто скошено косой.

Но этот сон, как из металла,
Что верной выкован рукой.
Однажды, сбросив одеяло,
Я встал с постели сам не свой...

Меня машина лихо мчала.
Москва ночная предо мной,
Как дева юная блистала
В огнях рекламы световой

От Белорусского вокзала
К Кремлю я ехал по прямой:
Увиденное поражало
Cвоею дивной красотой.

И, вдруг, машина резко встала,
Как вкопанная, на Тверской.
Поэт сошел вдруг с пьедестала
И на сиденье сел со мной.

Сидит поэт, молчит устало,
Стоял он годы день - деньской,
И площадь Пушкинская стала
На миг казанской сиротой.

В мгновенье это зазвучало
Нарушив площади покой,
Вдруг танго Пушкинского бала,
Где Пушкин жив и молодой…

Жаль, сон мне этот снился мало,
Где рядом был поэт со мной.
Над городом уже светало,
Да дождь стучал по мостовой.