То было давно
и легендою стало,
По вещей дороге
шел путник усталый.
Смотрел он на небо,
листал он страницы,
Молчал, улыбался.
Как жизнь, шел без смысла.
Ночами безлунными
звездам подмигивал,
Бродил возле рек,
напевал что-то грустное.
Так год шел за годом,
так звезды тускнели.
Луна так катилась,
по небу, без смысла.

Не в пору мечтать было
странному путнику
О том, что навеки
исчезло из памяти.
Вся молодость нежная
закрыта уж тучами.
О смерти подумал
путник усталый.
Подумал и понял -
вся жизнь прошла даром.
И видел он много,
всему научился.
Но птицею стать
Не смел он решиться.

А жизнь, как и всех,
уж его покидала.
Взглянул он на звезды,
с луной попрощался.
Обрыв был глубоким,
но путник бесстрашен.
Последние силы
собрал он и прыгнул.

Летел он, как птица,
ветра обгоняя,
И счастлив был, зная,
что жизнь не без смысла.

Наутро заметили
люди обычные
Смерть путника смелого,
Все рассмеялись.
Пожали плечами,
назвали юродивым:
"Как можно взлетать,
не дождавшись спокойно
В теплой постели
плетущейся смерти?"
Так думали люди.
У каждого в сердце,
Скрываясь, горела
мятежная искра.

А жизнь шла без смысла
И люди старели.
Пугаясь друг друга,
Стыдясь, все ж взлетали.
И так же считались
Сумасшедшими долго.
Пока не забылись,
Легендой не стали.
Так было и будет.
Вот жизненный смысл.
Взлететь все сумеют,
Поздно однако...