Челка нестрижена, перья давно нечищены, блеска не будет – сколько бока не три.
Нас, одинаковых – толпами, сотнями-тыщами,
- Ну а внутри?, - спросишь. - А что внутри?

Сенсорный голод: я голодаю пальцами, им бы вцепиться во что-нибудь, вот смотри: хватка не та, но сами собой – сжимаются и - отпускают, и пустота сгущается где-то внутри, именно, там - внутри.

Знаешь, меня заносит – бросаюсь в крайности, всё, что скажу я – смело дели на три,
Вроде бы и чернО, но хватает малости - просто найти выключатель и вот - горит, что-то внутри, надеюсь я, что внутри.