Кровь богов - это слезы людей,
Наша боль - это муки святых,
Мы для них что-то вроде детей,
Неразумных и глупых… родных.

Они смотрят на нас сверху вниз,
Как и мы смотрим вниз на детей,
И порой, словно детский каприз,
Исполняют мечты наших дней.

Они любят нас сердцем, душой,
Словно мать свое любит дитя,
И в погоне за лучшим, порой,
Нас ругают и бьют… всё любя.

И кому-то, кто старше, умней,
В знак доверия волю дают,
Ну а слабых и тех, кто милей,
Всё лелеют, от бед берегут.

Хуже всех, тем, кто стал сиротой,
Кого бросил родитель и бог,
Он один, как котенок слепой,
На распутье жестоких дорог.

Мы ж привыкли, как должное брать,
И заботу, и ласку от них,
И себе позволяем ругать
Тех, кто жизнь подарил нам – родных.

А они все прощают и ждут,
Что однажды мы сможем понять,
Как нелегок родительский труд,
И как больно богам нас терять.