Темно-алое небо то зажигалось запоздалыми лучами заката, то неожиданно гасло… Словно сотни мечей, свет пронзал розовые тряпичные тучи… В твоих руках – скрипка… Стальная скрипка в руках бессмертного скрипача… Когда ты касался первой струны – плакало небо, чистыми синими слезами-фиалками.
И ты играл тоску…
Когда касался второй – тускнел светоч дня, превращаясь в луну… Небо преображалось в бархатно-лазурное.
И ты играл печаль…
Ты коснулся третьей… И море, отражая, загорелось, зажглось… Где-то за холмами рождался костер из зажженной солнцем радости.
И ты играл мечту…
И музыка разливалась ночными ручьями по земле… Расползалась по ветвям, словно ночь, неизменно берущая у мира свое…Разносилась на спинах проказников-ветров… Она жила…
Доносясь до людей, музыка менялась… Для каждого становилась она другой…
Одному – помогала решить… Другому – придумать… Третьему – жить… Четвертому – понять… Пятому – успеть… Шестому – умереть…
И каждый из них упивался этими звуками, не пытаясь понять, разузнать, определить, проверить…
Может, это единственное, что осталось у мира чистого – твоя музыка… Будь с нами вечно, нам все равно, во что верить… Стальная скрипка в руках бессмертного скрипача…
04.07.07 |
Библиотека // Объявления