Кругом песчаный зной, палящая жара.
Мы, путники, заброшены судьбой
В тот мир, где жизнь граничит без конца
Со смертью - мир жестокий и скупой.

И как далек наш путь – никто не знает,
Куда ведет безвестная тропа,
И сколько полегло на ней и сколько ляжет
Бессмысленно считать, непредсказуема она.

И в дождь ползем по ней, сбивая локти в кровь
Под градом жгучих пуль, что чаще бьют по цели.
И что спасает нас? Наверное, любовь.
Любовь к Земле, к Отчизне, еще пока живой мишени.

И рядом по пути идет, ползет товарищ.
Он, может быть, умрет, а с ним и я
У одного из многочисленных пожарищ.
И вместе с ним мы не увидим больше небеса.

И не увидит мать, тощая, словно мумия Египта,
Вся, съежившись, в мольбах у алтаря,
Что голос ее слаб, и Богом не услышим,
Что сын лежит в крови – прошла последняя заря.

Что сын ее с начальником отряда,
В атаку вел последний батальон.
Что в спину стрельнул он ему, собака,
Когда врагами был он окружен.

И голову склонив, целуя лоб холодный,
Мать проводит его в последний путь.
Еще одна тропа, и путь ее недолгий,
Но пусть удача будет с ним хоть чуть.