Где-то в моей голове,
внутри
бесконечной, по форме черепа,
живет твердый голос.
Он говорит тихим шепотом,
я не слышу.
Я читаю его по губам,
как наскальную живопись.
Он такой же, как я:
не молчит,
только знает все истины.
А я всегда в поиске рифмы.
А он улыбается.

Что-то неправильно,
но он говорит,
ты мне нравишься.