Проходят люди – мишени в тире,
Покинув устья в своих квартирах,
Назло теченью по руслам улиц,
Уже не спят. Еще не проснулись.
Заходят в лавки и магазины.
В привычной давке дробят витрины,
Где манекены зимой и летом
Не любят то, что на них надето.
Плечом в предплечье – настолько рядом,
Что каждый пятый быть мог бы братом.
И это чувство сравнимо, что ли,
С психозом трав на весеннем поле.
И эти мысли сравнят едва ли
С тем, что зимою покрыло дали,
С тем, что с незнатностью неторопливой
Заливам темным несет приливы.
Проходят люди. Их след невидим.
В клубке извилин - молчанье мидий.
В заросших душах волна восьмеркой.
Родник в завязке. И тянет хлоркой.