Он сказал: «В твоей душе горит пламя Вечного Огненного Дракона, а в ткань бытия непостижимым узором вплетены нити наших судеб, — я видел его отблеск. Так пусть веселый ветер играет его языками, преломляя свет таких далеких и таких близких созвездий, заставляя сердце биться гулко и невпопад, страдать и любить. А однажды он сожжет их в безудержном танце теней и, тогда — я вернусь навсегда».
«Бойтесь девочки, страшил и чудовищ: они рыщут в темное время суток и поджидают вас на улице. Убегайте прочь от таинственных незнакомцев. Попадете в ловушку — жизнь превратите в кошмар. Убегайте прочь от соблазнов, ибо, где соблазн — там ваше горе».
(Старинное поверье богом забытой деревушки).
|
— Девочка, моя маленькая девочка, что же ты наделала? — безутешно рыдает мать, пытаясь пробиться сквозь стену блюстителей закона. Она, как раненая птица, защищающая птенцов от налетевшего хищника, неистово рвется вперед. Слабые попытки разорвать стальную хватку чужих рук, избавиться от посторонних глаз, блуждающих по телу мертвой дочери — не приносят результата. Она не сможет сейчас прикоснуться к её угасшему телу, не сможет, как раньше, поцеловать горячий лоб перед сном, и никогда не услышит тихий ровный голос нашалившего ребенка с вереницей слов: «мамочка, прости». Жуткий колор. Белая ванна, красная вода, черные длинные пряди волос разбросанных по безжизненным плечам, и бледная кожа. Глаза закрыты, на устах пустота. Она не смеется, не улыбается, не печалится. Её больше нет… Всё что делало его тираном — его же забавляло. Безумство воображения, щекочущее нервы и выбивающее адреналин из тесного пространства жизни, вводило в раж и срывало с его уст кошмарный стон. Вот он, — царь жизни, стоит, облаченный в иссиня-черный хитон, и с высоты полёта птицы наблюдает за мной. Тревога разрастается в груди и уже в сотый раз в промозглую ночь, я, как и прежде, пытаюсь убежать от пожирателя душ. С тоской вспоминаю утро накануне и жалею, что не исполнила его наказ. Я знаю, что он вот-вот взмахнет крылом и опустится передо мной. Страх бесконтролен, но он дает мне ещё один шанс. Завтра я покину этот мир и унесусь прочь в иной. Будет ли это мир моих грёз или мир, навязанный чужой волей? — я пока не знаю. Он не принимает моих отговорок. Он требует смерти, я… не знаю, отчего лишена права выбора. Не смогу занести меч над головой того, кто много лет назад вынес меня с поля боя. Трепещу, как осиновый лист, зябну от пробирающего кости холода и, словно прирожденная рабыня, боюсь поднять глаза на бельведер. Я хочу так же, как и он, стоять на высокой башне и испепелять… или он только внушает мне страшное желание?.. Я совсем запуталась в лабиринте собственных мыслей, желаний, эмоций. Я, кажется, стираюсь из этого мира… — Завтра в полночь, — приказывает металлический голос с поднебесья. — Я… не смогу… Он смеётся. Подобный хохоту гиены, разносится эхом его беспощадный голос. — За всё надо платить. — Но… в счёт какого проступка платой будет его жизнь? — Закон бумеранга… он возвращается с той силой, с какой был послан в полёт. — Это не может быть законом. Тут ошибка. Он… — Разве? — Он жертвовал ради меня … Боже, я не нашла слов, и он вновь залился хохотом, будто двигал смехом горы. — Спасая жизнь ребёнка, врач получил в награду много даров: славу и уважение коллег, деньги, опыт… Закономерный результат. Но именно в тот момент он посеял зерно тщеславия, которое с каждой новой спасённой жизнью росло и разрасталось, пока не достигло размеров гигантского воздушного шара. Шар лопнет под напором газа. Конец банален. Ты всего лишь будешь исполнителем — послушным и покорным. Убив его, спасешь собственную жизнь. — И тогда… бумеранг вернётся ко мне… — Не в этой жизни. Бери от той, которую знаешь, ибо сознание принимает лишь то, что ему заведомо известно. В новом свете всё начнется с нуля. Я вздыхаю с облегчением. Он, словно Гуру, дал мне шанс проявить себя в деле. Я не могу ради других забывать о себе. Я сделаю это… Он прав. Холодные капли пота испариной застыли на лбу. Сердце в бешеном ритме стучит и звуком пробуждает меня от кошмара. Двадцать пятый сон в моём дневнике, он закончился предсказуемо: в конце строк — многоточия. Двенадцать часов мук и терзаний до полуночи сделают дело. Зачем мне убивать человека? За ним смерть придет сама. Я не посланник ада, я не буду поддаваться чужой воле. Я предок гоминидов. Мой мозг не прочипован, я — живая. Впрыснув из сифона в горло капли воды, нахожу себя в зеркале и натянуто улыбаюсь. Улыбка в ответ — подтверждение моего существования. Я не сплю. Я живая. Осталось десять часов. Для чего я веду этот странный отсчет? Почему сон, врываясь на сцену реального бытия, берет верх над сознанием? Ветка за окном качнулась. Ворон сквозь прозрачное стекло машет взъерошенной головой. Я в этой птице вижу ЕГО. Борьба реальности с остатками ночных кошмаров, засевших в голове, переходит все границы. Меня раздражают сомнения. Ворон смеётся, и ветка пустеет. Он предупреждает. Даже если это правда, всё равно я сильнее. Я обману тебя…Я спать не буду. Стрелки пробегут нужный интервал, а я останусь в своем доме и дождусь утра следующего дня. Так и будет. Снова в зеркале улыбка. Моя. Спокойная. Без стонущих отголосков сна. Семь часов впереди. Читаю Вольтера. Грубый стимулятор. Ругаю саму себя за неправильный выбор. Вольтер — только в качестве снотворного. Пара страниц, и веки прячут очи. Ищу стихи. Кофе. Сигареты. Звонок. На конце линии - треск и непонятный шорох. Воображение включается. Злобный смешок из трубки клокочет несколько секунд, затем прерывается и шипит: — Проведи по венам бритвой, выдерни артерии и развесь по деревьям гирляндами. Оставь в назидание потомкам улики и умирай без марша. Трубка падает из рук. Я, припав к стене, медленно сползаю на пол и вижу свое отражение: без улыбки, со страхом в глазах. Некогда сильная, но раздавленная чужеродной волей птица. Три часа. Скоро все случится. Я снова верю в себя, даже несмотря на то, что он сильнее, и я никогда не смогу побороть надвигающийся сон. Не смогу избавиться от беззащитного состояния. Страх, простирая костлявые руки, снова накидывает рваную пелерину и плотно меня обнимает. Ещё час впереди… Я схожу с ума. Три недели и четыре дня кошмара. Все началось с абсента…Все это неправда. Происходящее — плод моего разума, одурманенного горькой полынью, готового издеваться над глубинами тонкой души. Из зеркала осторожно выглядывает отражение. Кажется, оно принадлежит не мне… — Да к черту! Убирайся! Китайского фарфора ваза безудержно рыдает осколками. Вместо зеркала дыра. Убийственный жест сделал прорыв по ту сторону мироздания. Наверное, так я оказалась на улице Марата, но отчего бежала во весь опор по мокрой мостовой — не помню. Оставшись одна в темном проулке грязного двора, вдруг ощутила теплую влагу на ладонях….
* * *
— Записи в дневнике все объясняют: у девки было будущее. Дура, натворила дел, — медленно растягивая слова, выдал опер. — Дневник — вещдок; теперь все ясно. Вот, не пойму: и чего не живется спокойно? Молодежь из червонного золота… Я понимаю там, в семье беспорядок или утрата какая в жизни… да всякое бывает! Но чтобы просто так резать вены… бред. — Не такой уж и бред, — добавил лейтенант. — Иллюзия, спровоцированная веществом, расширяющим сознание. — С жиру бесятся они, когда не зная, чем заняться, ищут расслабления. Алкоголь. Наркотики. Безделье. Магия. Или безумная любовь на склоне спящего вулкана? Вот и пойми, чего она хотела сказать. Но в одном ты прав, вещдок есть. А это главное. Тело в морг. Суицид, и дело с концом! Она так и не смогла взять в руки нож и нанести удар в спину тому, кто вдохнул в нее жизнь второй раз. Врач остался жить. Она же, тщетно пытаясь осилить сон, билась, как в силки угодившая пичужка, и не заметила, когда веки сомкнулись. Хищный учитель, скалясь в лицо, стальным бумерангом резал молодую плоть… Когда-то его лик был самым прекрасным на свете…Много веков назад не когти, а руки простирал он к ней. Он говорил тогда: «Вернусь в год Тигра». И каждые двадцать четыре года уходил и возвращался. И заставив полюбить, убивал. Он отрекся от Бога и теперь вечно живет, для того чтобы вечно терзать. А ей была награда за жизнь — ужасная смерть… и девушка её вкусила. Она умерла еще вчера — её похоронят через много лет. |
Библиотека // Объявления
