Я ждал потухших фонарей,
чтоб встретить царственную тьму.
Чтоб встретить и поцеловать,
и станцевать прощальный твист.
Я ждал погибшего дождя,
чтоб написать последний стих.
По чёрным нотам белый слог,
стальным пером по тишине...
Я ждал усталых сонных звёзд,
чтоб вспомнить все свои слова;
В зеркальном лике пустоты
увидеть грань в объятьях строк.

Прийти, увидеть и уйти?
Шагнуть, упасть и умереть?
Вот-вот погаснут фонари,
Одно мгновенье и рассвет...

Мой взгляд пронзает небеса,
снежинки, звёзды - всё равно.
Поджечь все мысли и взлететь
под взмах последнего штриха...

Всё... Мимолётный поцелуй...
Звучит, звучит прощальны твист.
Перо становится клинком...
Стена? Граница? Капля? Смерть..

Я не успел закрыть глаза.
Мы с ней сошлись - вода и сталь.
И под предсмертный звон клинка
родился мой последний стих...

Нет, я не буду больше ждать.
Не смог взлететь - упасть смогу...
И пусть над бездной тишина
хранит сгоревшие слова...