Я источник видел света подземелья —
Гром холодных юных раненных сердец.
Ливень на ухо шептал про чудо-зелье,
А ещё пророчил скорый мой конец.
Злая ведьма, на метле вверх поднимаясь,
Чьё-то имя проклинала с высоты.
Ужас драл ей горло, в крики превращаясь,
Драл ей волосы под шёпот темноты.
Едкий лез мне дым в глаза, летя за страхом,
Свет небес лучом ложился на лицо.
Но источник, как испуганная птаха,
Еле крылья прятал в узкое кольцо…

«Есть он? Нет?» — себе вопросы задаю я;
Только гром ищу один с тех давних пор.
В даль небесную, со сном опять воюя,
Оком аггельским бросаю я свой взор…