Что внутри.

Я терзаю сомненья, что внутри у тебя,
И в корзину бумаги я бросаю все зря,
Всё пишу и бросаю,
И не нравится мне, что не знаем мы сами,
Что скрываешь в себе.

Снег не выпал в июле,
Там ему не до нас,
Его белые шубы всё лежат прозапас.

Они ждут белой вьюги,
Холодов и дождей,
Плачут тихо супруги,
И за дверью их тень.

Тень стоит прижимаясь,
К очень жёлтой стене,
Плачут люди отчаясь,
О себе, о судьбе.

И им кажется строгой
Где-то в ночи луна,
Её жёлтые слёзы
Собирают с утра.

Я терзаюсь в сомненьях
О себе, о тебе,
И дорога и ветки, и луна,
Как везде.

Только я не такая,
Только что-то не так,
Много выпито чая,
Это просто пустяк.

Что ты смотришь так молча,
И в глазах твоих грусть,
Это тоже быть может
Показалось мне пусть,
И луна, и ошибки, и у снега простой,
Всё же лето и жарко,
А снег ходит босой,
И растаять он может,
Буд-то я на руке,
Белой мутной дорожкой
Где-то здесь в уголке.

И останутся лужи от моих мутных глаз,
И быть может простужен будет кто-то из нас,
Кто-то кашлять изволит,
И малиновый чай
Эту хворь всю собою заберёт невзначай.