Вдох, выдох, вдох, выдох… Легкий, едва слышный звук, сквозь полотно, сжатые зубы. Еще. Энергия души, переполняющая тело, концентрируясь в районе солнечного сплетения, сплетается в тугой узел. Прицельный взгляд, с легким прищуром, пронзительно черных глаз, бездонных, словно древние колодцы, кажется, вот-вот разорвут белое полотно холста.

Великий замысел всей жизни, пытается выплеснуться в линиях и красках. Вдох, выдох, вдох, выдох… чувство полного сосредоточения разбавляется надеждой на успех и уверенностью, что снова ничего не выйдет. Двенадцать долгих лет вынашивается Замысел. Божественная капля крови, что есть в жилах каждого человека, требует воплощения в жизни. Мысль.

Прошлые картины – труха. Корявые пятна краски в кривых рамках неудачных линий. Не понятно как этим кто-то может восхищаться. Так нет же, находятся придурки. Сами с ума сходят и другим головы морочат. Выставки эти. Глаза мои не видели бы их. Но я понимаю, они искренне пытаются мне помочь. Да и помогают, по совести говоря. Деньги от выставок помогают приобретать краски, полотна и сигареты. Только вот рауты обламывают по черному. Жрут, бухают и треплются о черте те чем. Идиоты и гордо зовутся «художественными критиками».

Как хорошо, что существует ночь. Я запираюсь в своей комнате и пытаюсь постичь Суть Замысла. И я добьюсь своего. Чего бы это ни стоило. Пусть даже и жизни…