Он шёл из года в год священною тропой.
К траве то припадал, то к небу обращался.
   Навеки изгнанный прогневанной толпой,
В пути своём он к богу приближался.
Поблекли уж полы его одежды,
И взгляд уже не тот и старость на челе,
Он мудрым стал - не то, что прежде.
Теперь он верит лишь судьбе.
Она ведёт его - слепого
Немым касанием своим,
И не найдя пути иного
Навеки подружилась с ним.
Он стар, но он не одряхлевший
И под полой своих одежд
Он прячет меч, чуть заржавевший –
Забытый сувенир несбыточных надежд.
Он пьёт росу, встаёт он на рассвете.
Но бог его с рожденья невзлюбил,
И вместо сладких чувств на этом свете
Приверженца чахоткой одарил.
И время, пролетая год за годом,
Не пожалеет для него своих седин.
И он умрёт отвергнутый народом.
Ты в отчий дом вернёшься божий сын…