Белая крупа на синем фоне -
Непонятно, то ли звезды, то ли снег.
Телефон молчит на тумбочке в холле,
Даже время замедлило бег.

Этот стих не о любви, как могло бы казаться,
Он - о вечной зиме и о том,
Как иногда тяжело просыпаться,
Когда явь местами меняется со сном.

Смысл жизни песком ускользает сквозь пальцы,
Поздно пеплом голову посыпать,
Может, с тоски в монастырь податься?
Чистой и белой, как саван, стать?

Эх, если бы все было так просто...
Мы бы "Тайдом" души стирали свои,
Заново стелили их, как новую простынь,
Навсегда зачеркивая прожитые дни.

А так, заключенные в круг порочный,
Своих дел - важных и незаметных,
Скитаемся вечно. Спасенье лишь ночью,
Во сне, в кофе иль дыму сигаретном.