Разные бывали времена…

Разные они и по сей день. Не было такого, чтобы волк с зайцем дружил. Да что с зайцем!.. Даже с лисицей. И с человеком зверь не дружит. Слишком уж люди лживы бывают. Ты человеку в пасти добычу притащил – он тебе и кость даст, и погладит, и по холке потреплет… И так пока ты ему верно служишь. Пока ты молод, силен и здоров. А потом… Голова, отрубленная от тела, - лучшее, что может с тобой случиться. Ведь десяток стрел в тело – гораздо более долгая и мучительная смерть. Впрочем…

Всякое бывало.

Ни одна девушка проливала слезы, держа на коленях тело волка. Своего маленького волчонка, так много раз спасавшего ей жизнь, такого сильного и такого храброго, так горячо ею любимого… Не раз я видел такое, не раз выл в чистом поле, вспоминая подобные картины. А когда умерла Хозяйка…

Моя дорогая Госпожа, чье тело предали лесной земле. Даже после стольких лет я подолгу лежу на этом холмике, поросшем травой, усыпанном прошлогодними листьями. Подолгу слушаю звуки ветра, в надежде услышать ее голос, хоть и знаю, что не услышу…

Вы думаете, волку чужда любовь?

Нет… Такого не бывает. Не познавший любви не сможет ненавидеть. В этом мы и похожи. Озлобляемся на тех, кто отнимает самое дорогое сердцу и душе. И тогда перестаем верить даже тем, кому ранее доверяли больше, чем себе. Но проходит время, и раны затягиваются, оставляя причиняющие время от времени боль шрамы. С ними и живешь дальше. Охотишься, добываешь пищу, существуешь…

Волк одиночка…

Одиночки живут недолго. На отшельников любит охотиться молодняк, не познавший жизни…

Воля, вседозволенность… Они опьяняют, лишают разума и всякой осторожности, уважения и чувства достоинства, долга, чести…

Возвращаться в стаю порой непросто. Терпеть осуждения, ложь, интриги, клевету… Уйти – куда проще.

Обычное явление в наши дни.

***

Бреду тропкой, а ветер приносит запах крови…Иду к нему… Волчица… мертва. Лапа у нее белая. «У нее был щенок»… Следы человеческих сапог… «Кто ее убил»… Горло разодрано… Бегу по следу… Окраина леса… Нельзя выходить… Лошади… Люди… Ведьма… У него в руках волчонок…

- Откуда он у тебя?

- Нашел в лесу.

- А мать?

- Мертва.

Она посмотрела ему в глаза.

- Присмотри за ним, - он помог ей взобраться в седло и отдал волчонка. – Поехали домой. Я тебя провожу и поеду в город.

- Когда вернешься?

- Не знаю, Веста… Посмотрим.

Ветер… Эльф… Стрела в горло. Ну вот…

Одним одиночкой меньше… Одним больше…

Свет в глазах меркнет…

- Из твоей шкуры получится хорошая накидка, вожак…

Эльфы… Благородный народ…