Никто. Нигде. Никогда.
Загнал себя в узкие стены,
Сквозь них натянул провода,
Воды же налил по колено.

Стоит. Умирает. Смеётся.
С лица его сыплется прах.
Лучами какого-то солнца.
Мешает как кашу в горшках.

И Масло. И Слёзы. Вода.
Там всё, что осталось от боли.
Увидишь – сбежишь в никуда,
Отсюда, от этой неволи.

Не смеет. Не хочет. Оставил
Смотреть в эту злую мечту.
И зная, что все против правил,
Решил не лететь в пустоту.

Кричит. Извивается. Дышит.
Напал на тебя. Разозлён.
Он смотрит в небо под крышей,
Тебе объясняя свой сон.

«Работа… Работа! Тюрьма?
Откуда ты знаешь, прохожий?
Я выбрал сии закрома…
Всё сам, потому что, похоже,
Устал. Не могу. Надоело
Напрасно терзаться за светом.
И зная, что нет его тела,
Своё предлагать вдруг за это:
Что бросил. Что умер. Исчез…
Но все же так лучше – без света…
Поможешь убрать капли слёз?»

И нет бы – оставь без ответа…
Помог. Улыбнулся. Застыл.
Решил не бороться с судьбою.
Лишь взял обломок от крыл
На память с последнего боя.