Над столом, стекая к полу, парит пепельница, постоянно наполняемая и вытряхиваемая в Ад, мусор по-вашему.

Лежит полумертвый, на последнем издыхании зарядки телефон.

Бокал стоит пустой забытый вином...

Везде лежит какой-то мусор и он портит воздух своими разложениями, он вытягивает жизнь из Комнаты, он сам уже только что умер.

Бутылка мартини. Она калека. Она мерзостно пуста и своёй уродливостью пугает меня. Она тоже мусор. Она мертва. Непонятно как идиллию портит пустая баночка Колы. Видимо она делает это своей ебливо-розовой этикеткой, при виде которой хочется взорвать сто тысяч атомных бомб, вместе с собой, ко всем чертям в Ад.

Играет "Орландина". Музыку выблевывают, точнее выблевывает оставшаяся в одиночестве левая колонка мифических советских лет...

Перед глазами проезжают танки на Берлин... и левая колонка, эта вдова правой колонки, словно чувствуя это штурмует меня плачем славянки.

И я.

И я - устал. Господи, как я устал!!! Пятнадцать лет подряд я умираю, меня убивает этот "мир". Он делает это всюду куда бы я не пошел. Каждую секунду, каждое сраное мгновение своего прибывания тут я чувствую то, насколько я устал... Нормально?

Жизнь - это Любовь. Жизнь - это Мир. Жизнь - это черт знает что!!! А я - Никто. Меня нельзя любить так, как вы это привыкли делать. И я начинаю понимать, почему Боги, в своем проклятом существовании иногда спускаются к земным женщинам. Мы устали. Смертельно. Но смерти для нас нет и иногда становится невыносимо. И женщины лишь на мгновенье вводят в забытье. Зачем, зачем мы лепили этот "мир"? Зачем было создавать иллюзии... Но мы не знали. Мы были детьми, которые просто не знали чем занятся. И захотели сделать что-то хорошее, действительно хорошее... Налепили себе Европу, Америку и Советский Союз... А теперь дохнем без права умереть.

Её зовут Акатия. Имя странное. Но звучное.

Она молода. Искренна. Наивна.

Она грезит желтыми ночными фонарями вдоль мостовой, теплой водой в канале и ярко синим небом. Ей нравится эта чудесная жизнь, которая преподносит сказку ей на ладони, она ловит смех руками и снежится. Она танцует музыку и слышит асфальт. Для неё всё живое, всё кружится вальсом осенних нот и от этого жизнь кажется ещё прекрасней...

Не стоит её тревожить - пусть...

Обида. Злоба. Зависть. Ненависть.

Этого всего нет. Также как нет и всего остального. Мы придумали людям Любовь, а они её проебали, в самом что ни на есть прямом смысле.

Когда они придумают бомбу, взрывающую сразу все планету? Я просто уже хочу обратно в небытие. Надо немножко подождать и не будет ничего. Пусть рушат мир, пусть убивают, пусть...