Когда-то на свой страх поверишь в сны,
Планета станет маленькой и плоской,
И скажется, что слишком мало: просто,
Как прежде, достучаться до весны,

И, вышептав последнее "прости"
Сухой земле, глухой ко всем уходам,
К пронзительным чернично-лунным сводам
По ветке под откос рискнешь взойти

По стали остывающих дорог,
Где впитывают ночь мазут и гравий,
(разбуженный, он шепчет под шагами)
Туда, где даже солнцу вышел срок.