От звуков будничных затей,
Закрылась музыкой своей.
Она идет, шумит толпа,
Сейчас она почти глуха.

Не нужен ей извечный шум
Ей дела нет до скучных дум,
Житейских, пошлых передряг,
Просящих бедных, сытых скряг.

Она живет на той планете,
Где видит все не в тусклом свете.
Она живет любовью вечной.
Она поет о страсти нежной.

Рисует свой особый быт,
Что гаммой музыки забит.
Где мысли лучшие воспеты,
И душу греют все куплеты.

Она идет среди людей,
Накрылась музыкой своей.
Все чувства отразит лицо,
Толпе же это не дано.