Пройдет какое-то время и что-то уйдет, но ничего не изменится.
Однажды ты вернешься домой, закроешь со второй попытки дверь,
мельком глянешь в зеркало, и твои глаза споткнутся о пьяного
мудака напротив, а оно даже не разобьется.
Для кого-то ты станешь новым героем, и он с горящими глазами
за твоими глазами будет усеивать тебя слащавыми респектами,
а мне будет смешно на это смотреть.
Кто-то будет расписывать, какой же ты дура, а мне будет
противно это слушать.
Со временем оппозиция последних пополниться рядами первых,
а я буду где-то между.
Ты снова взглянешь в зеркало и ухмыльнешься, а самокритика
разобьется вместо зеркала.
На одних тебе будет наплевать, другим будет наплевать на тебя,
а я снова буду где-то между.
Ты снова будешь жрать ложками свой пофигизм, запивая водкой,
а все будут травиться твоим самолюбием.
Когда от пофигизма станет тошно, останется только водка, от
которой на утро останется припасенная для друзей амнезия.
А все события твоей амнезии снова накроет пофигизм, и снова
вернет водка.
Ничего не изменится.
Но что-то уйдет.
И ничего теперь не будет стоять между, как чертова запятая.
А я ведь просто хотел тебя, пока ты была кем-то между собой
и тем, кого ты когда-нибудь заметишь в зеркале.