Из серых осенних ниток, Из Трафальгарской гари Я сочинил Форнита И поселил в гитаре. (с) Олег Медведев.
|
Плачем Иволги зазвенит наступающая зима. В твоей кисти живет Форнит, он сегодня сердит весьма: Безуспешно пытался уснуть уже пятые сутки кряду. Он всегда бормотал что-нибудь, нынче - воет и просит яду.
У него же детей мал-мала, у него же их семь – по лавкам. Мимо сердца летит стрела, наконечники – в переплавку. Мимо сердца, да мимо холста. Под известкою сохнут мысли. И вина здесь твоя проста: твои руки не ищут кисти.
Грустно корчится автопортрет, выгорают в альбомах краски. Твой Форнит вырубает свет, и рычит на тебя для острастки, Оставляет в постели крошки, выпивает всю воду в кране, До икоты пугает кошку, оставляет бычки в стакане, И хватает тебя за ногу своей цепкой мохнатой лапой. В его серых глазах тревога, он нечесаный, да лохматый, Проиграл домовому в орлянку (выпадал постоянно нечет), Краски синей большую банку, и теперь тебе будет нечем Рисовать глаза голубые, представляешь, какое горе? Ты решишься писать были, или, может, писать море, Или небо в макушках сосен, или утро в сетях рассвета, Чей-то голос тебя попросит, соберешься, а краски нету.
Я такая же как и ты, мне перо не дается в руки, Я сдыхаю от немоты, мой Форнит умирает от скуки, И подолгу болеет с похмелья, рвет на клочья салфетки в кафешках.. Эх, какое уж там веселье?.. Выход только один – не мешкать, Не тянуть, пока он одичает в переплете из серых буден, Отпоить его крепким чаем, подарить ему звонкий бубен, Отодвинуть печалей груды, взять взаймы полкило отваги, И застыть в ожиданье чуда перед чистым листом бумаги.
|