Был вечер поздний скуки полон.
Приемник тихо бормотал
свой репортаж о водном поло
наречьем сытого кота.

Болел поэт, жрал анальгин.
И, обжигаясь, пил малину.
Горело горло как рубин.
Обычный грипп или ангина?

Сидел один, смотрел сквозь стену.
Во весь экран рисунок мутный
обоев старых. Перемену
не обещал термометр ртутный.

Задумался поэт, пресильно
напряг свой организм больной:
"Ах, как некстати подкосило...
Ударю я микроб рифмой".

И понеслось... "Чего желать?
О чем мечтать, копая память?
И как пробоины латать
разгоряченными мозгами?"

Русь, дай ответ! Не даст ответа...
Коль Гоголю в широком поле
так не открыла суть секрета.
Пииту с гриппом - уж тем более.