Кто свернул на кривые окольные тропы, тот – мы.
Кто живёт, словно сам по себе в пустоте народился,
Кто, зажмурив глаза, набирается опыта тьмы,
У гигантов стоит на плечах, но грустит, что один всё.

Кто, как малые дети, не выучил трудный урок
И с занятий из школы сбежал под призывы к свободе –
Это снова всё мы – в стороне от великих дорог,
Без звезды путеводной на чёрном ночном небосводе.

Кто когда-нибудь вспомнит, зачем он, и где он, и кто,
И найдёт смысл смерти и трассу к её океану –
Это тоже, быть может, окажемся мы, как итог.
Только тропы глухие всё тянутся, тянутся, тянут.