Пока ты под Москвой вдыхаешь дым и убежден, что черти где-то рядом, во снах я вижу вековые льды - мы точно в первых строчках псих-парада.
Здесь август пахнет клевером - дышу, вплетаю в косы ветер и взлетаю. Внизу зеваки поднимают шум - я стану героиней странных баек.
Уже хранитель-ангел твой в пути из отпуска, но ты готов к убийству синоптиков. И неба рвет сатин проклятья твоего прицельный выстрел.
Никто не пострадал. Их Бог сберег - он собирает метеопрогнозы... Просчитывает вдоль и поперек, но забывает дождь включить и грозы.
Ты плавишься от злости и жары. Мне холодно от твоего молчанья. Внизу зеваки точат топоры - отрубят косы. Просто так... Печально.
|